Rutina

Rutina
Por: JP. Casell

Las cuatro de la mañana,
El mascullar del reloj no me deja dormir.
Mierda.

Toc,
tic,
toc,
tac,
toc, toc,
tic,
toc, toc, toc,
tac.

Los vecinos de arriba
Le siguen dando cuerda
A la lívido exacerbada.
Siguen follando
Sin pensar en el futuro de la sociedad.

Ring…
Ring…
Clap.

Tengo que despertar a las cinco,
Los vecinos están durmiendo
Y los niños gritan de hambre.
Qué va, después de los alaridos de anoche
El tipo seguro quedó sordo.

La calle está llena de ratas
Y apesta a pesadumbre,
Gastar tres partes del salario
Para mantener constante
El derrumbe.

El frío cala mis huesos
Y éste es el último cigarro.
Qué miseria.
Yo aquí con la entrepierna muerta
Tú allá con la piernas volando.
En algún lado.
El placer no tiene horario
Ni mandamiento.

Scrash,
rooouum,
mit,
mit,
¡S(ch)ú(i)ba(nga)le ll(tu)eva lu(ma)ga(dre)res!

Cada vez el ambiente es más tenso.

¡Lleve el gráfico,
De a tres
De a tres!

Los hombres cambiaron el talento
Por la carne,
O por el talento de la carne,
O quizás no lo cambiaron.
Qué importa.
Los artistas se van marchitando.
Y salen de los cabarets
Las hobras de arte.

Sólo los poetas y los ancianos
Parecen ser no tan miserables.
Los verdaderos ancianos,
Los verdaros poetas,
No los de la radio
No los que escriben
Manchas rosas
Sobre un escenario negro.

Jaque mate.

Todo es silencio.

Ahora comienza a hablar conmigo
El demonio que llevo dentro.
Y esa mujer me mira por encima
Pobre,
Va a caer y no tiene paracaídas.

Alcohol.
Necesito alcohol.
Necesito sombra,
Lejanía.
Pudrir mi cuerpo para que convine
Y salir a la calle
Vestido de dandy.

Ya no hay nada,
Sólo esta alcantarilla que se me hace tarde,
Sólo el recuerdo vago de las decisiones.
Sólo queda el futuro armado
De nalgas y pezones.

¿Ahora qué van a hacer los intelectuales?

Publicado en: J.P Casell, P4, POESÍA